海婴在书桌前坐了整整一个晚上。台灯的光把他的影子投在墙上，随着他低头、抬头的动作，那影子也跟着忽长忽短。
他先是在纸上写下“建设祖国”四个字，笔尖顿了顿，觉得这四个字太沉，像工厂里那些沉甸甸的齿轮。然后他开始想，自己能做些什么？
他列下自己的“优点”：学习成绩不错，每次考试都在前几名。可转念又划掉了——班里的学霸不止他一个，他顶多算“还可以”，离那种一点就透的天才差得远。
接下来是英语。这是他最拿得出手的，在美国待的那几年，口语和读写都像模像样。可他又皱起眉，在旁边打了个问号：“外国人英语不是更好吗？”这么一想，这点优势好像也没什么分量了，就像在一群专业棋手面前，他那点棋艺实在不够看。
钢琴、国际象棋、滑雪……他一样样数着，这些都是爸妈花钱请老师教的，他学得不算差，却也绝称不上顶尖。钢琴考级过了十级，可比起音乐厅里那些少年演奏家，他的指法里还带着生涩；滑雪能在初级道滑得流畅，到了高级道就发怵。这些技能，更像是生活给的点缀，算不上能“做事”的本事。
最后，他笔尖停在纸上，忽然想起什么——他住的房子，是家里的；穿的衣服、用的文具，是家里给的；甚至能去美国读书、学这些“特长”，都是因为爸妈的条件。他的生活像一株藤蔓，攀着家里这棵大树才长得顺顺当当，可要是离开这棵树，自己能扎下根吗？
窗外的月光透过窗帘缝隙照进来，在纸上投下一道细细的银线。海婴看着那张被划得乱七八糟的纸，心里像塞了团湿棉花，又闷又沉。
他原本以为，跟着爸爸跑了一天，总能找到点方向，可越想越觉得迷茫。好像自己拥有的一切，都带着“借来”的影子，而真正属于自己的、能拿出来“做事”的东西，仔细一筛，竟没剩下多少。
夜深了，桌上的闹钟滴答作响。海婴把纸揉成一团，扔进垃圾桶。垃圾桶里已经有好几个同样的纸团，都是他一晚上琢磨出来的“答案”，又被自己一一否定。
他趴在桌上，脸颊贴着微凉的桌面，心里的苦恼像潮水一样漫上来。原来“能做什么”比“该做什么”更让人发愁——他连自己究竟有什么用，都想不清楚了。
第二天一早，海婴顶着两个明显的黑眼圈下楼时，周姥姥正坐在堂屋剥毛豆，见他耷拉着脑袋走来，忍不住笑出了声：“哎哟，海婴这是咋了？昨儿夜里做贼去了？眼睛熬得跟熊猫似的。”
海婴走到姥姥身边坐下，下巴搁在膝盖上，声音闷闷的：“太姥姥，您别笑我了，我都快愁死了。”他抓了抓头发，语气里满是沮丧，“我想了一晚上，也没想出自己有啥能耐——学习不算顶尖，特长够不上专业，连帮家里做点事都笨手笨脚的，我是不是太没用了？”
周姥姥放下毛豆，用围裙擦了擦手，轻轻拍了拍他的后背：“傻孩子，哪有这么说自己的？你忘了去年汛期，你帮隔壁李奶奶挪花盆，一盆盆搬得满头大汗，那股子劲儿，可不是谁都有的。”她剥出一颗饱满的毛豆，塞到海婴手里，“能耐不是揣在怀里的宝贝，是一点点做出来的。你才多大？慢慢长，慢慢学，急啥？”
海婴捏着那颗毛豆，指尖无意识地摩挲着豆荚的纹路。晨光从窗棂照进来，落在他乱糟糟的头发上，也照亮了他眼底未散的迷茫。周姥姥看着他，又说：“你看这毛豆，刚结的时候不也瘪瘪小小的？多晒晒太阳，多吸点土劲儿，就慢慢鼓起来了。人也一样，哪能一夜之间就长出能耐？”
顾从卿看儿子耷拉着脑袋，眼底的沮丧藏都藏不住，没说那些“你很棒”“别灰心”的空泛安慰，沉吟片刻开口：“儿子，要不你再跟我去班上待几天？多看看不同的人和事，说不定哪一眼就撞到能让你上心的目标了。”
海婴猛地抬起头，眼里的迷茫被一丝光亮取代，他盯着爸爸看了两秒，重重点头：“行！爸，我这就上楼换衣服！”
话音刚落，人已经像阵风似的往楼梯口跑，“噔噔噔”的脚步声撞得楼板都发颤。他跑到一半又折回来，抓起沙发上的笔记本和笔塞进怀里，才又颠颠颠地冲上楼。
周姥姥在一旁看得直乐，又忍不住扬声喊：“你这孩子急什么？早饭还没沾嘴呢！”喊完转头瞪了顾从卿一眼，“挺大个人，就知道折腾孩子，饿着肚子能有精神看啥？”
顾从卿连忙凑过去，给姥姥递了杯温水，脸上堆着讨好的笑：“姥姥，您别心疼，这是孩子自己乐意。我等会儿拿个保温饭盒，把包子粥给他装着，到办公室再吃也一样热乎。”
“就你有理。”周姥姥嗔怪着别过脸，手上却麻利地拿起海婴的碗，往里面夹了两个肉包，“多装点，让他路上垫垫。”
正说着，海婴已经换好衣服跑下来，背上还挎了个小书包，里面鼓鼓囊囊的，想来是装了本子和笔。“爸，我好了！”
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