朱橚感觉自己的灵魂正在离体。
他像一个局外人，飘在奉天殿的上空，俯瞰着下方这荒诞离奇的一幕。
他看到，那个名叫“朱橚”的，穿着翠绿蛤蟆袍的躯壳，正高高举着一个被裤子套住的人形粽子。
而他的面前，黑压压地，跪着一大片来自世界各地的使臣。
他们磕头，他们高呼，他们赞颂。
脸上的表情，是那么的虔诚，那么的狂热，仿佛在朝拜一尊在世的真神。
朱橚觉得，这个世界，一定是有什么地方，出了天大的问题。
否则，无法解释眼前这超出了人类理解范畴的景象。
他明明是想通过羞辱外使，来制造外交灾难，从而达成自己被流放的终极目标。
结果呢？
高丽使臣，被他气晕了。
醒来之后，非但没有记恨，反而开始反思，自己是不是哪里做得不够好，才惹得“神人”降下“神罚”。
帖木儿使臣，被他当众扒了裤子，打包成了粽子，受尽了奇耻大辱。
结果呢？
他的副使，那个污蔑他“肾虚”的罪魁祸首，竟然带头，把他脑补成了“王霸之气”的化身。
现在，全场的使臣，有一个算一个，全都跪了。
他们看向自己的眼神，比看他们自己国家的国王，还要敬畏。
这……这还怎么玩？
这剧本，崩得连他妈都不认识了！
就在朱橚怀疑人生的时候，龙椅上的朱元璋，终于有了动作。
他缓缓地，从龙椅上走了下来。
他的步伐，很慢，很沉。
每一步，都像是踩在所有人的心坎上。
他走到了朱橚的面前。
他没有看那些跪着的使臣，也没有看那个被举着的阿米尔。
他的目光，只落在了自己这个儿子，伤痕累累的身体上。
他看到了朱橚胸口那青紫的拳印。
看到了他嘴角那殷红的血迹。
看到了他因为力竭而微微颤抖的双臂。
朱元璋的虎目之中，涌上了一层滚烫的薄雾。
他伸出手，那双曾经执掌过屠刀，也曾批阅过万千奏章的，布满了老茧的大手。
轻轻地，抚摸了一下朱橚的脸颊。
他的声音，带着一丝难以察觉的颤抖。
“儿啊……”
“疼吗？”
简简单单的两个字，却像两把重锤，狠狠地，砸在了朱橚的心上。
朱橚愣住了。
他看着自己这位便宜老爹，眼中那毫不掩饰的心疼与骄傲。
他忽然，不知道该说什么了。
他想说，不疼，我这是在演戏。
可他知道，就算他这么说，老朱也只会脑补成“我儿坚强，报喜不报忧”。
他想说，疼，快疼死了，快把我关起来，别让我再发疯了。
可他知道，老朱听了，只会更心疼，然后找来更多的太医，熬更多的补药，让他“好好休养”，然后……继续为大明发光发热。
说什么，都是错。
做什么，也都是错。
在这个充满了脑补的世界里，他，无路可逃。
“不……不疼。”
朱橚最终，还是从牙缝里，挤出了这两个字。
他的声音，嘶哑得厉害。
朱元璋听了，眼中的泪，再也忍不住，滚落了下来。
好儿子！
咱的好儿子！
受了这么重的伤，流了这么多的血，还跟咱说不疼！
这是何等的担当！
何等的胸襟！
“好！好！不愧是咱的种！”
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