马槽河的两岸亮着串灯，暖黄的光映在水里，碎成一片晃动的金箔。
偶尔有晚归的游船驶过，船头的灯像颗移动的星，把他们的影子在石板路上拉得忽长忽短。
季洁突然停步，指着河边一棵歪脖子树，树干上缠着彩灯，像披了件流光的衣裳，“你看那棵老槐树。”
杨震顺着她的目光看去，嘴角弯了弯：“看见了，但不如你好看。”
季洁耳尖发烫，伸手掐了把他的胳膊：“老没正经的。”
季洁手却被他反握住，十指扣得紧紧的。
他的掌心总是热的，哪怕天凉，也能焐得她手心里冒汗。
走着走着，季洁的肚子不合时宜地“咕”了一声。
她有点不好意思，往他身后躲了躲，却被他拽到身前，“饿了？”
“嗯。”她小声应着，“可能刚才的烤红薯消化太快了。”
杨震低笑，拉着她拐进河边一条岔路。巷子口挂着盏红灯笼，“李记锅贴”四个字在灯影里晃悠。
老板正蹲在门口择韭菜，见他们进来，直起腰笑：“两位吃点什么？”
“叔，来两笼锅贴，一碗赤豆糊。”杨震熟稔地应着，找了张靠河的桌子坐下，“要刚出锅的，烫嘴的那种。”
季洁挨着他坐下，看他给她倒热水，指尖在杯壁上留下圈白汽。
说话间，锅贴端上来了。
两指宽的皮子，捏着花边，金黄的底儿焦脆得能看见纹路，咬开一个，韭菜鸡蛋馅混着点虾米的鲜，烫得人直哈气，却舍不得松口。
季洁被烫得眯起眼，杨震就拿过她手里的醋瓶，往小碟里倒了点，又掺了半勺香油：“蘸着吃，不那么烫。”
赤豆糊是温的，红豆熬得沙软，里头卧着个溏心蛋，甜丝丝的，混着蛋香滑进喉咙，刚才被风吹的凉意一下子就散了。
“你看。”季洁舀着赤豆糊，指了指窗外，“河边那盏灯晃了半天了，是不是接触不良？”
杨震探头看了眼，是盏太阳能灯，忽明忽暗的：“有可能。”
说着夹起个锅贴，吹凉了才放进她碟子里，“快吃，凉了就不好吃了。”
季洁咬着锅贴，看他低头喝汤，灯光在他睫毛上投下小扇子似的影子。
晚风从河面吹进来，带着点潮气，桌上的红灯笼晃啊晃，把他的侧脸照得柔和了不少。
“杨震。”她突然开口，“咱们以后，有机会还来吃吗？”
他抬眼看她，眼里盛着灯影：“你想吃，天天来都行。”
锅贴的脆响、赤豆糊的甜香、河边的风、晃悠的灯笼，混在一块儿，像极了日子该有的模样——不慌不忙，却暖得让人舍不得挪窝。
锦绣华庭的门岗灯光在冬夜里泛着暖黄。
田铮牵着季然的手刚从越野车上下来，身后就传来熟悉的声音：“大少爷。”
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