但她不记得咔哒以前是不是凉的了。
以前摸它的时候，是什么感觉来着？她把手伸进口袋里，指尖在咔哒的铁皮脑袋上停了一下。凉的。一直是凉的。铁的当然是凉的。但她总觉得以前摸它的时候，好像没那么凉。好像有点温度。好像——算了。
格蕾修的星星在因缘之境的最东边，靠近边缘。那里的星尘不是金色的，也不是紫色或红色，是粉白色的。很淡的粉，像樱花被水泡过之后褪成的颜色，星星点点地飘在黑暗里，落得很慢。
走近了，芽衣听到声音。不是说话，是哼歌。没有歌词，只有调子，一上一下的，像风吹过一排高低不同的瓶子。
光柱是粉白色的，很细，比帕朵的还细。柱面上画满了东西——不是刻的，是画的。用各种颜色画的，有蜡笔、水彩、铅笔，笔触稚拙，像小孩子在墙上乱涂。画的有花，有云，有太阳，有四条腿的动物，有一个扎辫子的小人，小人的旁边写着两个字，歪歪扭扭的，笔画都挤在一起：“爸爸”。
爱莉希雅站在光柱前，伸手摸了摸那个穿裙子的喇叭花小人旁边歪歪扭扭两个字。指腹在笔画上蹭了一下，粉笔灰沾在她指尖上，一小块粉色。“格蕾修画的。”她看着粉笔灰，没擦掉。“她进来的时候很小。苏带着她。她不会写字，‘爸爸’两个字练了很久。”
“她妈妈呢？”
“不在。从来没有在过。”爱莉希雅收回手，粉笔灰从她指尖簌簌地落下来，落在星尘上，分不清哪些是粉笔灰，哪些是星尘。“苏是她的全部。苏被吞噬之后——她就把自己关在这里了。画画。画她记得的所有颜色。”
芽衣把手按在光柱上。
柱面没有温度。不是凉，不是冷，是——像摸一张白纸。她走进去。
画室。不是画室，就是一个房间，但墙上看不到墙面，全被糊了纸。一层一层的纸，牛皮纸、宣纸、报纸、包装纸，有的平整，有的皱了，有的边缘翘起来。纸上画满了画。颜色堆着颜色，线条压着线条，有的画了一半，有的画完了又被涂掉，有的只剩下一些斑驳的色块。
地上全是颜料管。摊开的，拧开盖的，挤干了的，颜料从管口溢出来，干在地上，一层叠一层，踩上去硬邦邦的。空气里有松节油的味道，刺鼻的，混着颜料那股酸酸的臭味。芽衣的鼻子皱了一下。
房间正中间坐着一个女孩。
很小的女孩。七八岁的样子，但坐在那里缩成一团，显得更小了。粉白色的头发齐肩，散下来遮住耳朵，刘海太长扎进眼睛里，但她不拨。她低着头，面前摊着一张很大的纸，比她还大，纸的四角用石头压着。她手里攥着一支画笔，笔杆上沾满了颜料，干了的和湿的混在一起，摸上去黏糊糊的。
她在画。画什么看不出来，因为整张纸已经涂满了。没有空白。各种颜色搅在一起，变成一种混沌的灰棕色，像把所有的水彩颜料倒进一个桶里搅匀。但她还在画，笔尖在已经涂满的纸上来回拖，拖不出颜色了，只有笔杆在纸上刮出的痕迹。
芽衣站在她身后，没有出声。她鞋底踩到一支颜料管，挤出一小坨深蓝色的颜料，啵的一声。女孩的手停了一下。
“你是谁。”不是问句。她没抬头，声音闷闷的，像闷在枕头里说话。
“芽衣。”
“芽衣。”女孩重复了一遍，笔尖继续在纸上刮。“你来做什么？”
“帮你找回颜色。”
“颜色没有丢。”女孩抬起头，看着那张涂满的纸。“都在这里。所有的颜色。红的，黄的，蓝的，绿的。全在。”
芽衣蹲下来，跟她平视。女孩的眼睛是粉红色的，很浅，瞳色很淡。不是灰蒙，是淡，像颜色被水稀释了太多次。眼睛为什么一直在画？已经画满了。”
女孩的笔停了一下。没用。“因为停了就看不到了。”
“看到了又怎么样？”
女孩低下头，把画笔放在地上。笔杆滚了一下，碰到石头，歪了。“看到了就不会丢。”她的声音很小。“我画下来，它就在。我记不住。但纸记得。我的颜色每时每刻都在掉。早上醒来，看窗外的星尘，是粉白色的。到中午再看，变成灰的了。不是灰的，是——颜色跑了。我抓不住。我只能画。画下来，它就留在纸上了。”
她伸手摸了摸那张涂满的纸。指尖在干掉的颜料上滑过，颜料已经裂了，细细的裂纹像干涸的河床。“但纸也会满。满了就没地方画了。”
芽衣看着那张纸。灰棕色的表面，颜料堆叠的纹路，有些地方厚，有些地方薄。她凑近了看，在纸的边缘，压角石压住的地方，有一小块没有被涂满的角落。白色的，指甲盖大小，露着纸的底色。
“这里还没画。”芽衣指着那个角落。
女孩低头看了看。“太小了。”
“小也是地方。”
女孩没有回答。她把手伸进口袋里，掏出一支很短的蜡笔，只剩一小截了，纸皮都磨破了。蜡笔是红色的，但不是那种鲜红，是一种很旧很旧的红，像被太阳晒褪色的红领巾。
她没有画画。她把蜡笔攥在手心里，攥着。
“你爸爸让我转告你一句话。”芽衣说。女孩的手指收紧了，指甲掐进蜡笔里，掐出一道白印。“他说——”芽衣想了想苏的原话。
她记得那个声音。银白色的头发在灯笼的光里一晃一晃的。“他说他还记得你的笑声。他说你笑起来像打翻一盒珠子。噼里啪啦的。很吵。很好听。”
女孩的眼睛眨了一下。粉红色的瞳孔里有什么东西在动。不是眼泪，是颜色。很淡的粉从瞳仁底部浮上来，像水里升起的泡泡。“他记得我笑？”
“记得。”
“他还记得别的吗？”女孩问，声音抖了。“我的裙子是什么颜色的？我扎辫子用的皮筋是什么颜色的？我打翻过他的墨水，墨水洒在桌上是什么颜色的？他还记得那些颜色吗？”
芽衣张了张嘴。“你问他自己。”女孩摇头。“他看不见了。他闭着眼睛。”
“他睁开了。”芽衣说。“他看了我。他的眼睛是灰色的，很亮。他说他看见了我的纹路。不是金色的，是烧过的痕迹。”
女孩低下头，看着自己手里那截红色蜡笔。她把蜡笔翻过来，底部磨得很平，露着纸皮
“我也想看见。”她说。“不是用眼睛。是用——”她把手按在胸口。“这里。以前能看见的。看苏一眼，就知道他今天是什么颜色。开心的时候是金色的，累的时候是灰色的，想我的时候是——”她没说完，喉咙哽了一下。“现在看不见了。所有人都是灰的。灰的。灰的。”
声音越来越大，最后两个字几乎是喊出来的。喊完了，肩膀塌下去，缩成一团。芽衣伸出手，碰到女孩的手指。冰凉的，指甲缝里嵌着干掉的颜料渣。她把女孩紧握的拳头慢慢扒开。掌心摊着那截红色蜡笔。蜡笔被掐出好几道指甲印，凹槽里卡着皮屑。
“你怎么不画了？”芽衣问。
女孩看着自己空空的另一只手。刚才还在画，握着笔，在满的纸上刮。现在笔丢在地上了，手上还沾着颜料。“画了也会丢。纸会满。颜料会干。颜色会跑。”她停了一下。“我留不住。”
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